Odenildo Sena

A loja é bem iluminada e toda arrumadinha. Móveis coloridos e bem distribuídos. Mesas em designe arrojado. Apenas duas em efetiva ação. As demais, ocupadas por funcionários que se revezavam, acionavam teclas, concentravam-se em algum ponto no infinito, olhavam fixamente para algum cliente, como se dissessem, em silêncio, estou aqui, mas não estou nem aí pra vocês, e estranhamente se levantavam e iam perambular pela sala. Feita a leitura inicial do ambiente, dirijo-me a um funcionário. Pergunta-me se quero uma senha. Entrega-me a 103. O placar luminoso indica 96. Coisa pra vinte minutos, penso otimista. São 17h20. Ocupo a pequena sobra de uma poltrona vermelha. Faço uma varredura no ambiente. Estaciono em uma placa luminosa e saliente localizada por trás de duas funcionárias que ocupam o balcão reservado para o caixa. “Quem tem Tim tem mais”. Fico imaginando o que poderia vir no silêncio após aquele “mais”. Viajo bonito. Tranqüilidade. Segurança. Comodidade. Qualidade e rapidez no atendimento. Invade-me um ar de prepotência e orgulho por ser cliente. Desperto do breve sono. São 18h45. O moço pendurado ao telefone em uma das cabines gesticula nervosamente. Lá já estava quando cheguei. No painel, senha 97. Move-se em direção à segunda mesa uma senhora. No exato momento, o funcionário levanta-se, dá uma bela e explícita espreguiçada e a deixa sozinha. Dirige-se ao bebedouro, de onde, enquanto se abastece, que ninguém é de ferro, observa calmamente pelo vidro o agitado movimento na praça central do shopping. Resolvo dar uma circulada. Há seis na minha frente. Volto às 19h40. Senha 98. Não há mais onde sentar. Aproveitaram-se de minha ausência. Triplicou o número de pessoas. Aquele moço da cabine continua ao telefone. Agora sentado e mais calmo. Num esforço de resignação, encosto-me a uma disputada coluna. Fecho os olhos. Afinal, o que poderia vir após o silêncio daquele “mais”? Paciência? Tenacidade? Fôlego? Delírio? Quem está delirando sou eu! Desperto com o plim-plim do painel. É a minha vez! Ledo engano. Senha 99! São 20h16. Sinto pena do moço da cabine, que não consegue resolver o seu problema com alguém do outro lado da linha. Tento um esforço beneditino para me distrair. Não adianta. Idéia fixa naquele silêncio depois do “mais”. A senha 99 persiste. Concentro-me detidamente na frase. 20h32. Encaixo um conhecido e prazeroso palavrão depois do “mais”, jogo a senha no lixo e retiro-me da loja com a pior das indignações: não ter a quem reclamar. Até quando abusarão de nossa paciência?